Пустите батюшку на коронацию,
Пусть поглядит на волчий гон,
Освятит организацию,
Под колокольный всуе звон.
Мы ж без него пробьёмся к Богу
Очередной воздвигнув храм,
Обставим мебелью берлогу,
Озолотив прогнивший хлам.
Проходит всё, как проходило,
Через колено, через смерть,
Через крест или кадило,
Через иную круговерть.
Не проходящих нет явлений,
Но есть смердящие в поту,
Где совесть битых поколений,
На место ставит гопоту.
Пустите батюшку...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120042601288
Свидетельство о публикации №120042601288
Рецензии
