*
Он жил один. Был одинок.
Не знал любви ни разу в жизни.
В нём от поэзии жил Бог.
Стоял как поп с пером он в ризе,
и на алтарь своих стихов
клал мысль за мыслью. На бумагу
был положить всю жизнь готов.
Весёлых слов своих ватагу
он выпускал на белый свет.
Они как мысли разлетались.
Ночной его был сладким бред.
Вдвоём стихами наслаждались
они с той ведьмой, что жила
напротив дома. По соседству.
Она 100 лет одна жила.
Его любила с малолетства.
*
Бывают в жизни чудеса,
но он их так и не дождался.
Вчера он умер в 3 часа,
когда любовью наслаждался...
Он жил один...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2020
Свидетельство о публикации №120042610771
Свидетельство о публикации №120042610771
Рецензии
