Поэты смеют. Анне

Бывает, что раз... И не можешь вылезти,
В зрачках увязнув, как в гуталине.
Эта жизнь, воздух, звуки, стиль
Когда-то душу из кожи вынут...
А пока петь - до последней точки,
Капли бренди и бредне-будней...
Висит слеза на крае мочки.
Налейте же ещё Гертруде!
И грудью в форточку и настеж.
Суди же Бог, поэты смеют...
Слагать так остро будто нате...
И словом резать, слогом склеить...


Рецензии