В смятеньи чувств теряются пути,
Колеблются и тают очертанья.
Так старый телек угасает без питанья
В тоске о токами насыщенной сети.
В моей сети не нужно проводов.
Не срезаться б на веры дефиците,
Ведь против недостатков в геноциде
Себя я уничтожу сто пудов.
Служитель сцены занавес трясёт,
А мне б ещё пожить не идеальным,
Талантливым и нервным, сексуальным,
И утопать в порочном этом всём.
И стану счастлив я без задних ног,
Когда меня однажды вспомнит Бог.
14:08 17.08.10
В смятеньи чувств теряются пути...
© Copyright: Станислав Прохоров, 2020
Свидетельство о публикации №120042509088
Свидетельство о публикации №120042509088
Рецензии