А она тебе...

... А она тебе — как январский снег, а она тебе — как июльский зной. Всё это случается, как во сне, где себе ты скажешь, мол, «не со мной». «Не со мной случается этот взрыв, не со мной секунды текут, как год». Не с тобой она говорит навзрыд, не тебя считает за своего.
Ты за ней идёшь и в огонь, и в лёд, а она тебя всё зовёт туда. Ты ещё надеешься на тепло, ну, а холод временный — не беда.
Может быть/когда-нибудь/через год, может быть/когда-нибудь/(никогда)... может, всё же станешь за своего, может, если больше себя отдашь?
А она берёт, не жалея слов, а она бежит от тебя, смеясь. «Вот меня, несчастного, занесло, вот же я, неправильный, в ней завяз...»
Вот и вязнешь глубже, достигнув дна, а его коснувшись, уже без сил. Но она такая всего одна, ты её так долго в груди носил, ты её лелеял и верно ждал из её игривых метаний в ночь. Аромат дурманящий, как сандал, взгляд, который больше не превозмочь...
Вся она тебе — как прекрасный дар, а её изменчивость — не порок.
Вот ты и пронёс её сквозь года.

Но себя так вылечить и
не смог.

28.1.20