Миллионами слов

Миллионами слов всё никак не дойду до истины,
миллиардами просьб не заставлю тебя кричать.

Знаю только одно: мне бы выстоять, всё же выстоять,
не держась за тебя, как за жертву и палача.

Сколько раз ты меня смертной казнью лишила честности, —
столько раз я тебя в своей памяти оправдал.

Мои чувства к тебе скоро станут золой, и без вести
пропадут.
Пропадут.
Не останется и следа.

Только строки мои всё же будут покрыты ранами,
что остались внутри, как ещё один мезальянс
между тем, кем мы были, и кем бы, увы, не стали мы.

Это всё — не о том. О тебе, обо мне, не о нас,
и я в этом ищу хоть какой-то процент хорошего,
пусть в масштабах себя, а не мира или страны.

Я взглянул в свою душу — увидел там только крошево
и пробитые чувства, что всё же тебе верны.

Но однажды, проснувшись от резкого послевкусия,
я уже не пойму, — я ли жертва, палач ли ты.

Я надежде своей стану верить.
И я дождусь её,
вырываясь к свободе из боли и темноты.

24.3.19