О спасении

...так, в ожидании взлётов, тепла, побед
я каждый раз получаю не тот финал.
В тысячный раз от тебя я иду к тебе,
будто заранее я ничего не знал,
будто бы в тысячу первый мне повезёт.

Но... на плечах одиночества чёрный плащ,
а между рёбер давно затаился гнёт
тяжким комком из оставшегося тепла.

Эта борьба не закончится никогда.
Я был рождён, чтобы силы в себе копить,
но мне кому-то приходится их отдать,
а не хранить в неприглядной своей глуби,
в той, куда ты не осмелишься заглянуть,
но аккуратно вонзаешь свои шипы.

Я ничего не поставлю тебе в вину,
ибо мне нечего — руки мои глупы,
как и мотивы — я вечно иду спасать
и поднимать умирающих на снегу.

А по ночам я смотрю ей глаза в глаза —
ноше своей, что нести уже не могу.
Только с утра я исправно веду борьбу,
будто мне так предначертано было жить —
всё выверять, а не действовать наобум,
но всё равно попадаться на миражи.
Ровно на тех, кого хочется лишь спасти
и унести от беды на своём плече,
ближе к огням, что блестят на конце пути,
не отвечая себе на вопрос «зачем?».

После — следить, как внутри разрастётся гнёт,
пустит ростки и заменит меня собой,
но ни за что, никогда меня не согнёт,
пусть это будет уже мой последний бой.

Вот и приходится ждать от себя побед,
пряча усталость в глубинах запавших глаз.

... в тысячу первый я снова иду к тебе —
ибо тебя
до сих пор я ещё
не спас.

10.5.18