Небеса, что венчали души, были темными, как сурьма

Этим утром не встало солнце,
Только тьма становилась гуще,
И летели через оконце,
Голоса птиц с тоской поющих,

И в безумии исчезая,
Как художник, разливший краску
В тёмно-синих тонах пронзая,
Нас, забывших былую ласку;

Выбегали из хижин дети,
Подставляли ладошки свету,
Образом, что застыл в столетьях,
Они плакали...не об этом.

Голоса становились тише,
Дождь пролился с небес на землю,
Облаков и миров повыше...
Сидел тот, кому мы не внемлем;

И тянулись, тянулись ночи,
И тоска становилась гуще,
Тот, кто, знаешь, всегда хохочет,
И плоды страстно воздающий!

Свесив ноги, с красивым  сердцем,
Он, улыбчивый, был печален,
Он повесил замок на дверцу,
И светило в темнице чахло...

Не желаем глядеть на небо,
Любоваться его красой,
И искать ту любовь, что негой,
Укрывает; бежишь босой...

Потому что взгляд, веры полный,
Что ласкал небосвод с рассветом,
Как приливами, нежность, волны...
Яростно поглощал планеты!

Не бывать на лице веснушам,
Покидали свои дома,
Небеса, что венчали души,
Были темными, как сурьма.

А любовь, а любовь, как птица,
Она ветрена и юна,
Улетает - не возвратиться,
Оставляя дыханье сна...

Этим утром не встало солнце,
В чьих лучах нам теперь согреться?
Знаешь, тот, кто всегда смеётся,
Полюбил, полюбил всем сердцем...