***
Суббота. Март. Число двадцать первое.
Сижу у лампы. Пока вроде бы жив.
Со всех сторон окружило меня неизвестное,
Жажду жизни до дна из чаши испив.
И вот держу в руке своей ручку,
Пытаясь себя письмом разбудить.
Ветер деревьям за окном даёт взбучку,
То ли напрасно убивая, то ли тщась воскресить.
Весна задула свежестью внутри моего дома.
Тёплый воздух по коже нежно плывет.
Дверь открыта. Вежливо с порога
Жизнь в дом незримой рекою течёт.
Я бессилен на себя разозлиться
За вянущую смерть отходящей души,
Несмотря на то, что ко мне заявился
Пух на солнце, парящий в тиши.
Небеса поработило что-то подземное,
Меня власти своей подчинив.
Суббота. Март. Число двадцать первое.
Сижу у лампы. Пока вроде бы жив.
Суббота. Март. Число двадцать первое
© Copyright: Аполлинарий Волков, 2020
Свидетельство о публикации №120042500778
Свидетельство о публикации №120042500778
Рецензии