***
Стыдоба, род свой позорящий,
Я бы дал себе на воздух взлететь.
Но смысл, в завесе летающий,
Схватив за руку, не даёт умереть.
К сожалению, его глас неразборчив.
Он не разумом, а чувством взывает.
Порою он совсем недоходчив
И по прибытии сразу меня покидает.
И страдать вроде бы уже надоело,
Испытывать неосязаемую странную боль.
Но я бы умер, если бы жизнь не болела,
Высыпая на рану проклятую соль.
Если бы жизнь не болела
© Copyright: Аполлинарий Волков, 2020
Свидетельство о публикации №120042500729
Свидетельство о публикации №120042500729
Рецензии