Духовыми ломают оркестры
перепонки - кровит из ушей.
Меднорылый затарился Экстрой,
рот раскрыл - хоть завязки пришей.
Пить - не петь, провожали, встречали
под хмельком на войну и назад.
И Славянка в старушечьей шали
разливала им по пятьдесят
на перронах и аэродромах,
перебив барабанную дробь,
говоря офицерскому хрому -
ты мальчишек зазря там не гробь.
Гневный голос в тиши раскаляя,
убивая, учи умирать
от Георгия до Николая
медных труб похоронную рать.
Отыграют, не то повидали,
и с войны возвращаясь в уют,
проедят понемногу медали,
ордена понемногу пропьют.
дирижер, долговязый, что аист,
говорит - на войне всё ясней...
То ли плачет в ночи, просыпаясь,
то ли криком исходит во сне.
Он, оглохший - ни ритма, ни слуха,
пьёт из горлышка, чтоб не шуметь,
и сочится по капле из уха
кровь мальчишек на желтую медь.
оркестры
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120042505848
Свидетельство о публикации №120042505848
Рецензии