Выстрелили почки... и застыли
Холод Царь... России и Москвы.
Веточки... едва себя прикрыли
Аккуратной нежностью листвы.
Для ростка морозец не подарок,
Не пускает зелень в скорый рост.
Даже вид весны немного жалок -
Не картина, а с наброском холст.
Тихо спит... задумчивая роща,
Вербам в пух зарылся ветерок.
Дуб... кору шагреневую морща,
Что-то шепчет в небо как пророк.
О тепле... наверно просит, Бога.
Просит солнце, не жалеть лучей.
В чёрном липа – траурная тога
С осени не стирана... на ней.
По кустам, горластая орава,
Перезимовавших... воробьёв...
За дорогой церковь златоглава,
Вставлена в небесный окоём...
Мать Россия, хватит нам печали,
В душу мне скорей излей весну.
Мы её тут: ждали, ждали, ждали,
Как Свободу узники... в плену.
Дуб... кору шагреневую морща
© Copyright: Николай Дикарев, 2020
Свидетельство о публикации №120042500181
Свидетельство о публикации №120042500181
Рецензии