Мы жизнь свою измерили рублями
Отодвигая встречи на «потом»,
А память наша молча дни за днями
Лежит в пыли на чердаке пустом.
Бегут минуты, собираясь в сутки;
Текут года сквозь пальцы, как труха,
И льётся время - музыка из дудки
На пастбище у Бога-пастуха.
Так год за годом век бежит бездумно
И лишь в последний миг осознаёшь -
Своей души серебряные струны
Ты променял на жалкий медный грош.
***
© Copyright: Юрий Тихонов 67, 2020
Свидетельство о публикации №120042409935
Свидетельство о публикации №120042409935
Рецензии