Собирайся, Герда, пора домой

Сколько миров ты оставила позади.
Сколько поминальных комнат в твоей груди.
И людей в них, что пытаешься затравить.
Их оттуда не выкурить. Бросай курить.

А все помнится так, как будто бы вчера
Проводила августовские вечера
С ощущением жизни, тепла и света.
Но теперь только сны про это.

И в них запахи жасмина да череды.
Диабло россо, гитары да файеры,
Пыль столбом от топота стальных коней
Канули в Лету, да и растворились в ней.

Ну а ты ушла странствовать по полям,
Предпочла равнину скалам, седым морям.
А внутри - как в две тысячи восьмом Цхинвал,
Только за тебя вот никто и не воевал.

Где твой заряд, деточка, тратил с золой?
Где же меч твой двуручный, да золотой?
Слышишь, риф гитарный звучит навзрыд?
А за окном знакомые следы копыт

Тех стальных и бесстрашнейших лошадей.
За окном тень в косухе и коса при ней,
Улыбается потустороннюю белизной
И говорит :

Собирайся, Герда, пора домой.