Тот парнишка погиб не в Афгане,
Был слегка лишь контужен и ранен.
И вернулся на радость родным
Целым, с виду, красивым, живым.
Только боль неродного народа
Поселилась в глазах цвета мёда.
Он два года прожил в страшном сне,
Что он делал в чужой той войне?
Брошен в бой был зеленый мальчишка,
Год назад он бежал в школу с книжкой,
Защищал от обиды сестренку
И на танцах сидел он в сторонке.
Ужас кончен. Родные всё лица,
А ему, бедолаге, не спится,
Возвращаться пора в мирный быт.
Невозможно! В душе он убит.
Превратила война его в зомби,
Но, что было в Афгане, все помнит,
Каждый раз пытаясь вином
Погасить тот проклятый синдром.
- Ты прости, прости меня, мать!
Никого не хотел убивать.
Я в далёкой афганской глуши
Шёл свои защищать рубежи.
Его сын растет без отца,
Парень видный, красивый с лица,
И, наверно, сказалась порода,
Боль застыла в глазах цвета мёда.
Афганский синдром
© Copyright: Людмила Чекмарева, 2020
Свидетельство о публикации №120042406842
Свидетельство о публикации №120042406842
Рецензии