Утомлённые пылью

Стираю пыль на полочке: Твардовский,
Саянов, Кедрин, Инбер, Ушаков...
У Вечности к Вам больше нет вопросов -
храни Вас Партия, как грошик за щекой.

Сельвинский и Луконин, Вас читают?
Мой возглас не сочтите за укор.
На книжной полке всех сбиваю в стаю
по признаку «советский коленкор».

Досталась Вам эпоха - будьте-нате:
захочешь жить - с три короба наврёшь...
Но пряников в стране на всех не хватит,
когда жирует лагерная вошь.

Вы выбрали... прогнулись мудро в строчках.
Вы верили... Но кто поверит Вам? -
Филолог Вас в цитатах пробормочет...
Поэзия... лукавые слова...

Я не судья Вам... корешки оглажу
и сдую пыль с тиснёных златом букв.
Блестите, милые... Мы все кропали лажу,
свистели тихо дырочкой в боку.

Вас хорошо читать на сон грядущий
и делать выводы: а стоит ли шуметь?
Но слышу я: Вас переплёты душат...
Как пономарь, стихи читает Смерть.

Тома рядком - они для слов кубышки:
в них золото разменяно на медь.