Истоптана вуаль в грязи
И пыль осела на штиблетах,
Зарыт на век топор войны
Народ бушует на пикетах.
Кровь восстающих, как один поток
Течет навстречу правде лютой,
И гул гласов, как старый молоток
Отстукивает истину опутанную смутой.
Плетется нить идеи правой
Что люд возносит от сердец,
Отныне названа "кровавой"
Эпоха монархичных политес.
****
В шкафу засаленный мундир
Оставлен на съедение моли,
Лежит, недавно бравый командир
Стонает от душевной боли.
В его желаниях седлать -
Коня гнедого и скакать по полю,
А остаётся только ждать -
Держать в узде терзания по бою.
****
Истлела. Изжила. Испита.
Жизнь на коротком поводке,
Стены вокруг: мы вами сыты
Не слышим строгости в гудке.
Руки свободны. Кровь течет.
По нашим жилам без застоя
Довольно насыщаться за наш счёт,
Мы стали ныне жесткого покроя.
Бунташный век
© Copyright: Дмитрий Ленинский, 2020
Свидетельство о публикации №120042405120
Свидетельство о публикации №120042405120
Рецензии