О сколько раз, в огонь заброшен,
искал не нас, но в жизни смысла:
принцесс, матрац, под ним горошен
и масло, что в прогоркло кисло.
Скрипела память по скрижали,
и Аннушки давили шеи,
и ангелы ещё не знали,
что мы потом уразумеем.
Песком скрипели скоморохи,
строчили стряпчие в листы,
скакали в шевелюрах блохи,
в желудках плавали глисты.
Всё было призрачно обычно,
как давеча в желтках газет,
как у фонтана неприлично
штаны спускал пописать шкет.
Романами топили печи,
кораблики плыли по лужам,
был вечер полдником беспечен,
а месяц полночи утюжил.
Никто представить бы не мог,
что впишет мастер между строк,
что будет завтра на рассвете:
корона, сифилис и ветер...
Корона, сифилис и ветер
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120042402125
Свидетельство о публикации №120042402125
Рецензии