Стою и кутаюсь в пальто.
Погода мерзкая до жути.
Лицо я спрячу за шарфом,
Дыханием горячим грею руки,
Свободен будто, но, скорее, одинок
Сотни людей, но вижу только лица.
Внутри все так же тлеет уголёк,
Который вырван с быта пепелища.
Какой же сюр, вокруг война!
Словно полотна у Пикассо...
Меня под суд, а я в борьбу,
Ворвусь, чтобы не сдаться,
Ведь каждый шаг с последних сил,
Словно уставший камикадзе.
Меня простить я не просил.
Дела мои, надеюсь, не напрасны
———————————————-
Слова мои, осознанности пастырь...
Слова мои, осознанности пастырь...
© Copyright: Игорь Курсаков, 2020
Свидетельство о публикации №120042411082
Свидетельство о публикации №120042411082
Рецензии