***

 Я спросил сегодня у любимой,
Почему стихи мои, так злы,
И слова, плывут как будто мимо,
Непонятны, связаны в узлы?!

Развязать не каждому по силе,
Хоть добра во мне с пудовый куш,
Может быть любить не научили,
Оттого стихи-сплошная чушь...

Ерунда, бравада и знахарство?

И я сам не значу ничего,
Лью сонеты, как угодник дамский,
Но язык мой тайный, как арго.

А душа и рифма кровоточат,
До прощальных криков в полутьме,
И для многих так я, между прочим,
Как вопрос в непосланном письме.

Или заплутал, как пёс бездомный,
А назад дороги не найти,
И ищу среди уставших комнат,
Все ответы, мысли и пути.

Но молчать ли, бесноваться, плакать,
Резать вены вдоль и поперёк?
Глупости...
Что мир?
Он одинаков,
И не он, а ты ему в упрёк.

Может и заметят те слезинки,
Где-то там, у жизни на краю,
И стихом "отпразднуют" поминки,
Что понятен бабьему вытью

Я спроси сегодня у любимой -
Отчего стихи, так тяжелы?
Видно, как сойду в могилу с ними,
Лишь тогда развяжутся узлы.

Но пока весна, и в резвом танце,
Разгулялась немощная плоть...
Пусть мои стихи, как иностранцы,
Но за них простит меня Господь