На её лепестках проступила сначала роса,
Бирюзовым огнём, заполняя пространство меж ними,
А потом уж шелка, и батист, от безлуния синий,
Смог ладошкам моим окунуться в неё волоса.
И услышать уж в явь еле слышный в ночи шепоток.
То не шепот травы, то шумы ковылей серебристых,
И на сердце в тот миг и легко, и светло и лучисто,
Что становишься ты, словно тот, что в росе лепесток.
Это миг бытия - распускается алая роза,
Это Страсти порыв и Великого Счастия Слёзы-
Ведь с Бутона огонь да такой, что по дальним горам
Заворчали орлы, замолчали ворчливые грозы,
Под окном от грозы, засверкав, затрещали берёзы…
Нет тех красок-кистей, чтоб об этом поведать мне вам.
На её лепестках проступила сначала роса...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120042309458
Свидетельство о публикации №120042309458
Рецензии
