Как старый клён с десятком рваных ран:
Весна - в душе безумствующий ветер,
Вот так и я, её лишь заприметив,
А сердце уж - вибрация мембран.
В ней, как в цветке ромашки полевой,
Сошлись краса и верность в одночасье,
Что, был бы млад, в то ангельское счастье,
Клянусь, ушёл бы тут же с головой.
Но локон сед, а кожа, что тот луг:
Тропа к тропе и кочки между ними,
Со мной в ладу лишь собственное имя,
Да в Скорби День мой самый верный друг.
Но всё же, май, лишь бабочка в окно-
Пьянит, как ране, старое вино.
О себе ином...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120042309355
Свидетельство о публикации №120042309355
Рецензии
