Говорят, что о похоти пишется проще, чем о любви

Сниться мне перестань, пожалуйста, прекрати.
Если зарубцевалось уже, нахера болит?!
Он целует так низко, что пробирает дрожь,
Выгибая дугой. "Напиши, после — уничтожь, —
Может быть полегчает". Знаешь, в конце концов,
Мне сегодня труднее представить твоё лицо,
Но не руки. Не привкус. Память — такая тварь
Не считаться с которой получится черта с два.

В полустертых флешбеках принадлежать тебе
Всей поверхностью чувства. Холодный, свинцовый бред,
Возбуждающая, тревожная.. Пустота.
Забирай себе тело, а душу назад отдай:
Осязаемо-обескровленный реквизит.
"Ведь хотел, чтобы ты почитала: не попросил." —
Никогда никому не верила так легко.

Он — спокойная гавань, ты — злой ведьмовской огонь:
Отчего только страх, что вскоре пройдёт ожог?
На стоп-кадрах июля болезненно хо-ро-шо,
Жаль, наутро пора опять возвращаться в март.
Значит, снова прощай, самый сладостный мой кошмар —
Все равно время, разделяя нас, исказит
Даже голос и запах. Насколько мне ещё хватит сил
Продолжать по строке тащить тебя изнутри?
Говорят, что о похоти пишется проще, чем о любви.