Вечер

багровые облака вечера
белеют чёрным молоком
нечего и ничего
и здесь я ком
качусь по дороге
чёрного ворона
и мои ноги
взорваны
кронами мечтами дешёвым спиртом
любовью под ногами
миром
войною завтра
бойней сегодня
смертью послезавтра
могилой вчера
внезапно
удар
и я падаю
даль
последнее что выхватавает
глаз
поэта
иэ это
из то
ничего
нечего
до
вечера
в котором я немного пьян
в котором я немного счастлив
в котором я дар
несчастья
несчастий
несчастлив
хочется любви
большой и чистой
а я говорю умри
числам
буквам
проповедую слово
всё увы
и я снова
и я до зари
завтра придёт день
он будет совсем трезв и напуган
ему будет нескончаемо больно
и потому я напуган
уже сейчас в зорь эту
смерть хороша
и жизнь хороша
и иду неспеша
сладко дыша
мне хочется счастья
и я счастлив
какое счастье
вечера этой частью
где багровые облака чернеют
и тополя становятся горизонтом
болотной массой белого вечера
и жажда мучает понтом
таким страшным что мне не до времени
и не до пространства
этим вечером
я счастлив