Лоботомия

К несчастью, сей разум кисельно-тягучий
Мерилом научных путей не поймёшь.
Коллеги, мы видим запущенный случай,
Боюсь, пациенту поможет лишь нож.

И током мы били, и вены кололи,
Болезнь не унять, сколько книг не пиши,
Утихнут, пожалуй, душевные боли,
Когда у больного не будет души,

Когда в его памяти ленте бумажной
Сотрутся все строки до дырок на ней.
Лишиться эмоций - наверное, страшно,
Но вечность тонуть в них – гораздо страшней.

Как тяжко брать ношу бесчувственных судей,
Но бредит больной много суток подряд –
Вчера он сказал, будто бывшие люди
С портретов за ним постоянно следят.

И сколько лекарство насильно ни капай,
С горящим в глазах хаотичным огнём
Твердит он, что кто-то зовёт его «папой»,
Хотя его дети забыли о нём,

Что кто-то готовит сейчас ему ужин,
Что дома его с нетерпением ждут.
Больному душою покой ведь не нужен,
В отличье от, скажем, банальных простуд.

Больные всё ищут, всё рвутся куда-то,
Упорно не веря в реальность вокруг.
Сестра пусть готовит скорее палату,
Пора нам больного избавить от мук,

От призраков, страхов, тревог и волнений,
Обрывочных снов и следящих картин,
От бывших людей, что оставили тени,
Путь верит больной, что всю жизнь был один.