Кажется, друг мой, всё потеряло смысл.
Но в равнодушии спрятано слово "душа".
Если захочешь ответить мне - остановись.
Проза - такой многословный и уязвимый жанр...
Я в твои мысли вплетаюсь, сшиваю в одно.
Ты мои - путаешь ветром, что волосы - не расчесать.
Так режиссёры, наверное, лепят кино
И в объектив, как в прицел, молча щурятся, не дыша.
Ты разорвёшь меня, может быть, будет ковёр
Из лоскутков разноцветных, дорожка длинною в жизнь.
Друг мой, как будто бы смысл кто-то начисто стёр.
Друг улыбается молча:
А был ли смысл?
Кажется, друг мой, всё потеряло смысл
© Copyright: Анка Баландина, 2020
Свидетельство о публикации №120042307171
Свидетельство о публикации №120042307171
Рецензии