Не идут мысли слогом,
бывает...
Слов табун, закусил
удила,
никуда не ведёт их
кривая.
Беспорядочный топот
в словах.
То ли дело - матёрая
стая.
Хищно к цели, бок
о бок,
след в след...
За спиною капкан,
запятая, то лишь
пауза, но не запрет.
И азарт овладеет
нежданно.
И как в шкуру вдруг
втиснешься в роль.
Довести
эту стаю к добыче,
чтоб охота
не вылилась в ноль.
По камням преткновений
удобней,
я дистанцию режу
в разы.
Пусть неправильно, но
бесподобен, треск
шаблона,
победный призыв.
И сдаётся добыча
устало,
беззащитна яремная
вена.
Не идут мысли слогом,
бывает … Бьются глухо
о голые стены …
Не идут мысли, слогом
© Copyright: Сергей Хорт, 2020
Свидетельство о публикации №120042305870
Свидетельство о публикации №120042305870
Рецензии