Все раны присыпаны порохом...
И спичку к нему поднесли,
Чтоб правда, летящая ворохом,
Родной не коснулась земли.
Народным терпением взращена
На пахотном поле она.
Но силы России растрачены,
Иные пришли времена.
Лишь ости от правды топорщатся,
Ликует продажный тиран.
Страна погибает и корчится
От частых бесчисленных ран.
Трудиться б ей снова лопатою,
Так нет же… попала в ощип,
К тому ж вещество бесноватое
Внедрили в её микрочип.
России буханка поделена,
Раздали её по ломтям.
А может, как предками велено,
Вернуться к привычным лаптям,
К серпу острозубому с молотом?..
И станет процесс обратим.
Тогда и погибнуть от голода
Детишкам родным не дадим.
© 2020, Терентьев В. Ю.
Свидетельство о публикации №120042305330
Вячеслав Кислицын 26.04.2020 11:29 Заявить о нарушении
Почитал об этом, посмотрел посты, вот это моё, я "за".
Как бы хотелось верить в то, что ещё можно что-либо изменить к лучшему...
Спасибо, что заглянул. На счёт метафоры ты всё верно понял.
Владислав Терентьев Самара 26.04.2020 15:05 Заявить о нарушении