Ещё до вечера осталось три часа,
А день как порох, яростно сгорает.
И на траву не выпала роса.
А выпадет ли? Вряд ли кто-то знает.
Уснул боец на новом вещмешке,
Чему-то улыбаясь в сновидении
Седая мать, прильнув к его щеке,
Прощальные копила с ним мгновенья.
Катилось Солнце к западу быстрей,
Словно гнала его лихая сила.
В её мольбах всё слышалась сильней:
«Прошу тебя, вернись, мой мальчик милый!»
Уйдет сынок, отдав земной поклон
И ей, и милой…, и родимой хате,
А каждую весну, поникший клен
Безмолвно будет плакать о солдате.
В закат искрящийся, как битое стекло,
Ушли и не вернулись миллионы,
И сколько лет ещё бы не прошло,
Ни мамы не от плачут их ни клены….
Ещё до вечера осталось три часа
© Copyright: Сергей Петрович Пастухов, 2020
Свидетельство о публикации №120042303276
Свидетельство о публикации №120042303276
Рецензии