Даешь каждой Пятнице по Робинзону Крузо

Никак не достучаться до души,
Не крестится, пока не грянет гром.
Как хорошо в таёжной жить глуши
И бегать до реки  хоть нагишом.
В купании обнимет лишь вода
А ноги защекочут пескари.
Куст ивы, наклонившись без труда,
Ей косы расплетёшь, пыл усмирив.
Стихи писать ты можешь на песке,
И над тобою небу посвящать.
А думать про себя о рыбаке,
Нале-направо... только не видать.
На сотни вёрст романтика тайги
И с городами связь твоя во сне.
Начнётся утро с первой вновь строки
От пылкости зари светло в окне.
На завтрак из брусники красный сок,
Яиц перепелиных вкус достал.
Из музыки: сорОк лишь стрёкот...рок?! -
С настроем на душе  опять совпал.
Днём надиктует дождь вдруг мокрый текст,
Но спешно, не успеешь разобрать.
Он также, как и мысли, очень бегл,
Как хорошо, что нечего стирать.
Вечерний звон послышится вдали,
Стакан воды покажется вином.
Что муки одиночества прожгли? -
Плоть всхлипы ощутила мягким дном.
Уединенье - лекарь, может быть,
От одиночества душа замёрзла.
Что надо, как ей милой угодить?!
Проснулась, сразу меч мужской упёрся...