Боль, которая попала в кровь

24 апреля. День памяти геноцида армян. Боль, которая передаётся с кровью от оцов и матерей детям.

...и на камнях застыло это время -
бордовым, окровавленным ковром...
как дикое безжалостное племя,
под корень вырубало топором...

В полях нагорий маковые реки,
ласкает ветер души стариков,
детей невинных, чернооких веки,
давно взирают белых ангелков.

Дудук играет скорбно об ушедших,
лоза по венам кормит виноград,
ничто не вечно, но, для вновь пришедших,
всегда напомнит старый Арарат.

Как много соли на земле осталось,
от горьких слёз, от плача матерей,
и вера в Бога болью пропиталась,
не умерла, но сделалась сильней.

Ну что ж ты, турок... Где твоя отвага?
никак не можешь геноцид принять,
они же сделать не могли пол шага,
легко бессильных саблями ронять?

Покойтесь с миром, память не иссякнет,
и не исчезнет горная страна,
сухой лаваш от слёз живых размякнет,
и каждый выпьет красного вина.

Покойтесь с миром, всё мы сохранили -
культуру, песни, веру и страну,
мы эту боль по свету запустили,
пока не примет Турция вину.