День прожитый сменяет день иной,
И сердце дешевеет на пятак.
Вы нравились тогда мне, Боже мой!
Не нравитесь теперь. Но что не так?
Внезапно все ушло: волненье, дрожь,
Поток стихов... Вновь их пишу с трудом.
Мне нравились не Вы, а моя ложь,
Мои мечты о сказке перед сном.
Спасибо Вам, что были хоть чуть-чуть,
Что приоткрыли дверцу в мир другой.
Теперь, давая сердцу отдохнуть,
Её закрою дрогнувшей рукой.
Вины не знает Муза за собой
В том, что остыл измученный поэт.
Вы нравились тогда. Да, Боже мой!
Увы, но больше вдохновенья нет...
Музе
© Copyright: Ирина Манохина, 2020
Свидетельство о публикации №120042207176
Свидетельство о публикации №120042207176
Рецензии