неразбериха

Апрельская неразбериха, простудные будни,
воронья скандальность любых человеческих стай.
Мы черные птицы, мы чувствуем это подспудно,
да в метриках пусто, хоть заново перелистай -
не сыщешь свидетельств - архивы закрыты в апреле.
И градусник только снаружи со спиртом внутри.
Пора на прогулку, мы здорово поднаторели
в делении выхода на пресловутое три.
То солнце, то дождь, по статистике среднее что-то,
берём на троих, чтобы в складчину переболеть
похмельем на завтра, иначе какого же черта
погода меняет задумчиво пряник и плеть.
Тут можно глядеться в напыщенность вымытых стёкол,
втираться в шершавость фасадную ватной спиной,
пока не окликнет фиалка - ты жив ли, мой сокол?
и высохнет горло, как лужа в полуденный зной.
Иди, мешковатый, на голос, ломись в пояснице,
в объятия падай и бледные губы целуй...
Усни на скамейке, возможно, тебе не приснится
та правда, что угли давно прогорели в золу.
На сердце - к дождю. Просыпайся, умерь скандалиста,
раздавленным трутнем у прошлого сгинь под пятой.
Апрель переменчив. Качаются мокрые листья -
обвисшие хлястики на допотопных пальто.