Гений пера

Он открывал созвездья тьмы
Колумбом, Марко Поло,
Планет записывал псалмы,
Пел песни ведьме голой.

Шумы миров переводил
На свой язык родимый
И, не закусывая, пил
Парсек бутыли винной.

Но, чу! С крыльца глядит герой,
Вернувшийся из странствий,
Гремя словами пред собой
Высокими вне пьянства.

Поверив в мир без суеты,
Где тяжесть правд огромна,
Беря в дрожащие персты
Стило провидца скромно.

И вот о доле говорит,
О родине серьёзно –
Строка за строчкою пьянит
Безградусностью грозной.

Он всех трезвей и всех честней,
Он из запоя вышел,
И всё отчётливей, видней
И явственней он пишет

Про ведьм и вообще бардак
Про чьё-нибудь похмелье,
И обрисовывает мрак
Весенней птичьей трелью.   

Цветёт сиренью и потом,
Журча ручьями рока,
Клянёт жестоко тех в облом,
В ком не увидел прока.

И вновь летит неделю, две  –
Пьёт звёздной круговертью 
С одною мыслью в голове,
Что прибирают черти.   

Рога наставив из щелей,
Включив наддувы – турбо,
А ведьмы в ступах – те вообще
Орут, визжа: «Дал дуба!»