Кабак постылый в месте худом
Открыт для душ заблудших всегда.
В стаканах их святая вода,
Сидят они за шатким столом.
Там вязнет жир от сальных свечей,
Там щиплет струны кошкою мрак.
И, если ты ещё не дурак,
Ты сам придёшь в одну из ночей.
Без слов тебя посадят за стол,
Из старого кувшина плеснут.
Всем наплевать, что делаешь тут.
Ты просто тот, который пришёл.
Прожжёт нутро горячей слезой,
И время превратится в свинец.
А ты поймёшь, что это конец,
И молча сам нальёшь по второй.
Так, час за часом, медленный яд
Тоскливо души пьют в тишине.
Они надежду топят на дне,
А за окошком корчится Ад.
Кабак
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120042104241
Свидетельство о публикации №120042104241
Рецензии