Листает осень жизни моей книгу,
Читает летопись исписанных страниц,
Пытаясь, словно хлебную ковригу,
Её на крохи-части разделить.
Она и есть из этих мелких крошек,
Из многоточий, знаков и углов,
Она и есть с мозолистых ладошек
И недосмотренных когда-то тихих снов.
Она из дум, она из дел и из скитаний
Моей души, моей мечты, моих тревог.
Она из памяти, из дружбы, из дерзаний,
Она из прошлого в грядущее мосток.
Листает осень жизни моей книгу,
А я по строчкам всё бегу, бегу…
То чёрным, а то белым в них рисую,
И бег замедлить просто не могу.
Моя жизнь
© Copyright: Наталья Шабанова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120042103993
Свидетельство о публикации №120042103993
Рецензии
