Путь без единой дороги

Вот он путь без единой дороги
И нет у такого пути названий
Иногда равнодушно взирает
Как кого – то в него не пускают
Как кого – то  в  него впустили
Но на обочину жизни согнали
Все отпечатки  содраны  с  лунного  камня
Все взгляды из глаз отклеены  клеем

Пыль и плешь, цветы и  звёзды
Уже позади не осталось воплей
Впереди горизонт стелется мохом
Сочатся из неба  лучи без солнца
Иногда стёртый след вкривь остаётся
Голой росы напоминающей извёстку
Между узлов  змей,  яда  и  злости
Вокруг скрипа вросшей в землю повозки

Тянется вдаль  обречённая песня
Спетая оземь, с размаху о камень
Кто её спел,   остаётся загадкой
Но явно не тот, у кого рот в заплатах
Три измеренья четвёртое видят
Там пасынки – люди  рождаются в глине
И скрипка лежит на плече Паганини
И пишет Дали пылью снова картины

И всё начинает от сна просыпаться
И путь, и дорога, и свет  в релаксации
И смерть коронуют  ожившие боги
А жизнь  ищет в мраморной крошке покоя
Столетия мимо проходят  в брод  времени
Из фляги лакают дожди  воду сухую
Это путь, в нём потеряно эхо из прошлого
Это путь, где дороги, как люди скитаются