Листая

Господи, молчит моя душа...
День за днем проходит, а ни строчки...
Вот февраль, испариной дыша,
Промелькнул, и скоро выйдут почки

На весенних вербах и грачи
Зачернеют на открытой пашне,
А душа, как мертвая, молчит...
Не вперед взгляну, а во вчерашний,

В день прожитый взглядом углублюсь,
В строки, в нем написанные ладно,
Ритмом их звенящим вдохновлюсь,
Их огнем, желанно и нежданно

Загорюсь... По писанным листам
И по строф бесчисленных равнинам
Пролетая, зазвучит душа,
Вздрогнет в неизведанных глубинах...

Так зажгусь от пепла, что сгорел...
И под лавой, строфами застывшей,
Путь найду к бурлящему себе,
И к душе – не мертвой, а ожившей....

Пусть хотя бы так... Пусть не весна
Пробудит забытое звучанье,
Пусть не лиц девичьих красота,
Не скворцов воспрявших щебетанье

Вдруг прорвет молчание души -
Мне не важно... Главное, что строки
Не подачкой скудной, как гроши,
Серебра душевного потоком

Вновь полились на дремавший лист,
Заскучавший в паузе излишней...
Будто бы блестящий пианист
Заиграл с огнем, как Листа Гилельс...

Потому что ты должна звучать,
Постоянно, в голос, без отсрочки,
Чтобы мочь без фальши исполнять
На тебе прорвавшиеся строчки.

И когда рождаются слова,
И рука им вслед не поспевает,
То вовсю цветет во мне весна,
Хоть вокруг пока лишь подступает…

Одесса, февраль 2017.