Вчера, сегодня и завтра

Мы раскручиваем серпантин дороги, как кадры со старой плёнки:
В сепии моря трепещется солнце, пойманное горизонтом,
По измятому ворсу неба плывут облака отражениями рыб,
И обрывы с нестройным кордебалетом нагих тополей и лип
Провожают до узкого перевала между сегодня и завтра.
Пьяный январь отбивает склянки: "Давайте-ка на брудершафт, на!.." —
Игры "в бутылочку" по правилам первой ночи, чесание языками...
А в моих мечтах трамваи покачивают ржавеющими боками,
Расплёскивая тонкие звоны по брусчатке маленьких городков.
В порту — яркие кораблики приклеены на тёмно-синий картон,
И разноцветные люди суетятся вверх-вниз по трапам...
В таких местах каждого непременно настигнет счастливое завтра.
Может быть, нас?.. Мы научимся жить по сезону на съёмных квартирах,
Ужинать выдержанным вином, поцелуями, ароматным сыром...
Там не зазорно ходить в неизменных демисезонных пальто,
Там по традиции старый скрипач приходит под окна на рождество
Играть на цыганский манер Вивальди. (Или кто там сочинял для струнных?)
Вызревает ночь. И до самых глубин отзывается внутренним
Эхом такая простая мелодия, течёт по щекам слезами...
Как славно, что можно хотя бы в мечтах парить над этими городами
Бесформенными фигурами со странных полотен Шагала!..

Счастье моё! Так много и вместе с тем так бесконечно мало
Этих ночей и дней, этих волшебных мгновений близости!
Не насмотреться мне на тебя, не наслушаться, не наговориться!..

Сумма удобств — это ещё не жизнь, но, наверное, смахивает на свободу.
Остаётся лишь пальцы сплетать с твоими, молча здороваться с морем...

Море вздыхает, отплёвывается через левое солью.

Ещё вчера я не знала, что всё это называют любовью.