Мухой лежал в молоке,
Не к обеду будь сказано, я
Тонкой холёной руке
Был противен. И речь моя,
Что едва колыхала гладь,
О крылах, что теперь не в счёт,
Сожалела. Да вот рыдать
Незачем... Я не о чём
Никогда бы вот так не жалел,
Не тонул никогда б в тоске,
Если б заливисто пел —
Нет, жужжал бы — на потолке...
Впрочем, влетев в бидон,
Уподобился, может быть,
Гладиатору, чей стадион —
Колизей. Вот рука судить
По привычке протянута над
Белой гладью. Но медлит. Знать,
Тянет время... Страшнее — ждать;
В речь вживаясь, себя изживать.
Муха
© Copyright: Тихонов Алексей, 2020
Свидетельство о публикации №120042009518
Свидетельство о публикации №120042009518
Рецензии