Мы себя оправдаем

А поэты кричат.
А поэты кричат.
Потому что пришли
В этот мир не случайно.
Как-же им не кричать?
Как-же им промолчать?
Если им приоткрыта
Какая-то тайна.
А мир по наклонной
Катится в низ,
Для него уж открыты,
Впереди,
Врата ада.
А поэты приходят
И встают на пути,
Пусть не Бог весть какая,
Но всё же преграда.
Не кнутом,
Не мечом,
Не гигантским плечем,
Преградить путь безумству,
Они могут
Лишь словом.
А поэты приходят,
А поэты кричат
И себе душу рвут
Непристойным глаголом.
Я не знаю поэтов,
Тех кто был на Земле,
Чтобы кто-то из них,
Искал теплое место,
Чтобы кто-то,при жизни,
Взошёл на "Олимп",
Или бился за то,
Что б занять чьё-то кресло.

Мир по наклонной
Катится в низ
И поэтов ,своих,
Словно не замечает,
Ну стоял там,
Какой-то,
У него на пути,
Чтобы не раздражал,
В асфальт закатает...
А поэт улыбнется,
Облегченно вздохнув,
Словно скинул с себя
Тяжкое бремя.
Ну а мы
Впишим дату
В клише-никралог,
Был мол такой...
.................
Но не ,
В своё время...