Сыне Божий

Он геморрой наш и гайморит,
Он нам мешает кушать.
Что он такое там говорит?
Даже опасно слушать.

Был бы гулёна да сибарит –
Так не горели б уши.
А от того, что он говорит,
Прямо коробит души.

От возмущенья разум кипит,
А не от этой чуши.
Нос от призывов даже сопит,
Где уж тут бить баклуши.

Ловит он души у простаков,
Точно щипач бывалый.
Хоть и шизоид – из мастаков,
Только какой-то шалый.

Воздух болотной жижей кропит,
Чтобы нам стало хуже.
Путь во спасенье странно тропит:
Ходит по небу в луже.

Всё мимо смысла, всё поперёк…
К чёрту его придумки!
Хоть и кричат нам «это пророк»
Разные там придурки.

То он о свиньях возле корыт,
То о застенках тюрем.
Голову добрым людям дурит.
Лучше пойдём, покурим.

Слишком он важный, хоть и не князь,
Просто невыносимый.
Разве свободы мало у нас?
Грабь, клевещи, насилуй…

Этот собрался толпы вести
Знающе и толково?
Или уж некому донести
На болтуна такого?

Пусть приголубят – может, арест
И вразумит болвана.
Каждому нужен собственный крест,
Как унитаз и ванна.

Внемлешь заразе – будешь в тюрьме
Стены лизать сырые.
Или нам мало в нашем дерьме
Антисанитарии?

Что ли побить его – похрипит
И позабудет кручи.
Вольно чудить, пока не прибит,
Рвань собирая в кучи.

Нам не хватало божьих сынов
В наших земных мороках.
Новый явился… чем же он нов?
Видели мы пророков!

2019