Страда

Для виршей мало времени,
Но, как я ни тужу,
Освобожусь от бремени
И что-нибудь рожу.

Красавцы и уродины,
Как слепит мастерство,
Пойдут себе от родины –
От лона моего.

Ничто не преуменьшено:
Попав в стерильный бокс,
Родящий – он, как женщина,
И в этом парадокс.

Писание – наука, вишь,
Бумага – колыбель.
Ты внутрь себя аукаешь –
Уакает тебе ль?

Бывает, просишь Господа,
Ему стараясь внять.
Бывает, бросишь… Просто, да
Не просто сочинять.

И надоест до чёртиков
Спускаться, как в забой.
Оно не для отчётиков,
Оно – само собой.

Ищу ли снова истину,
Играю ли в слова,
Но ложе как ни выстелю –
Бери опять слона.

Неплохо для фактурности,
Что вроде по плечу.
А я миниатюрности,
Изящества хочу.

И снова, снова пробую,
И носом я клюю,
Чтоб ту найти, особую
Изюминку свою.

И всё моё усердие –
В утратах за плечом.
И сам я на бессмертие,
Увы, не обречён.

Я кожей это чувствую:
Кончается страда.
И мысль такую грустную
Не денешь никуда.

И пусть сосуды венные
Не так уже грубы,
Краду минуты ценные
У жизни и судьбы.

2019