Америка
была — и нет её уже,
звонят колокола в пасхальном кураже.
О замыслах благих упомнит лишь старик.
От грязных дел мирских блеск звёзд её поник.
Мечта набить карман, и силой править бал,
и мельком показать звериный свой оскал
растит презрений холм. Под ним вселенский стон
рапсодию надежд мнёт в поминальный звон:
а — ме — ри — ка!
А если трезво?
© Copyright: Павел Матюхин, 2020
Свидетельство о публикации №120042000443
Свидетельство о публикации №120042000443
Рецензии