Проснувшийся дождь

Есть какой-то глубокий смысл в нашей, вроде «случайной» встрече...
Бог пристрастно следит за этим, собирая мазки в Историю.
На мольберте – без рамок жизнь, через души до бесконечности...
Если видит, что – да, сошлось, отпускает с холста: "...Живое..."

Нулевой, филигранной кистью дальше правит и уточняет.
Растирает пигменты в масле – настоящие.., итальянские.
Иногда слой поверх наложит, суть намёков под ним скрывая,
И, присев на большое облако, оттирает ладонь от краски.

Надо чувствовать этот Свет, отличая Своих от прочих.
Зачастую вся боль внутри, а наружу шипы стальные.
В тишине между ярких фраз объясняешься многоточием.
Шаг решаешься сделать, лишь.., когда кто-то зовёт по имени.

Не сквозь рупор (всё это пошло), с Ветром Летним – в его руках...
Так, как будто проснулся Дождь, но ещё не идёт.., а дышит...
Так, как будто луч солнца первый пробирается в облаках...
Без надрыва... пешком... навстречу... Вот тогда.., вот тогда услышат..)

(G Sh)