Спящему клинку

Он ждёт, в плену древесных снов,
От времени тускнея,
Когда черёд его придёт?
Кто им владеть сумеет?

Когда прикосновенья  рук
Его пробудят к песне.
И стали шелестящий круг
Во славе, вновь, воскреснет.

Когда, из бликов возносясь,
Он,  молнией играя,
Сплетёт судьбы великой вязь
Врагов своих карая.

И гром, зовущий в гущу битв
Вернёт Ему свободу!
Потоком грозовых молитв
И Вечности в угоду!

Он жаждет пламени побед
И славы негасимой!
Вершить свой Путь сквозь толщу лет,
Блистая грозной силой!

Он так желает новых встреч
И новых песен ратных!
Он – спящий, сном древесным, меч
В краю садов булатных!


Рецензии