Случается не пишется,
Душа пуста,как дом,
В котором эхо слышится,
Холодном и пустом.
И тщетны все старания,
Слова не так ярки,
Чтоб передать страдания,
Крик сердца,вопль тоски.
А врать,слова вымучивать-
Заведомо грешить,
Как через дверь подслушивать
И с нелюбимым жить.
Такое настроение
Когда-нибудь пройдёт
И снова вдохновение
Словам их цвет вернёт.
***
© Copyright: Геннадий Казначеев, 2020
Свидетельство о публикации №120041908245
Свидетельство о публикации №120041908245
Рецензии
