Бледный диск луны затянут
Тёмной дымкой облаков.
Мрачно звуки фортепьяно
Льются сквозь толпу крестов.
Тихий шёпот из могилы
Вновь доносится сквозь ночь:
Мертвеца зов низкий хриплый
Вызывает в теле дрожь.
Не спеша в глуби погоста
Чёрный силуэт идёт,
И коса, сверкая грозно,
Меж оградками плывёт.
Смерть постель гробов холодных
Приготовила для всех,
И людей — кого угодно —
Спать укладывает здесь.
Каждый день, как полночь близко,
Тесной кажется кровать:
Мертвеца зов хриплый низкий
Будет вновь сквозь ночь звучать.
Но бледнеет небо скоро,
Фортепьяно больше нет.
И исчез в глуби погоста
Смерти чёрный силуэт.
Но на время, только на день.
Ночь наступит — будет тьма.
Не сжигает, солнце прячет
Смерть: днём тоже есть она.
9 февраля 2009г
Смерть
© Copyright: Самуэль Морган, 2020
Свидетельство о публикации №120041906946
Свидетельство о публикации №120041906946
Рецензии