Бреду по роще я весенней,
И вдруг – мне кажется, иль нет?
Идёт навстречу мне Есенин -
«полей малиновых» поэт.
И, словно озарённый светом,
туда стремлюсь я меж берёз,
где, может, призрак лишь поэта,
а мной воспринятый всерьёз.
А он – не дальше и не ближе,
улыбка «дружья» грусть в глазах.
И я уже как будто вижу
цвет ржи в кудрявых волосах….
Я знаю, что прошло столетье,
и много сказано всего,
но бросить не могу посметь я -
и малый камешек в него.
В его надрывности кабацкой -
лишь продолжение былой,
где грустный вид полей рязанских
и тусклый месяц над избой.
Пройдут ещё века, но всё же
не будет стих его слабей -
и «рубцевать по нежной коже»
и волновать сердца людей.
И в день осенний, иль весенний,
под свист пурги, иль в летний зной
хоть раз, но встретится Есенин
тому, кто с русскою душой.
С. А. Есенину
© Copyright: Вячеслав Грачевский, 2020
Свидетельство о публикации №120041906600
Свидетельство о публикации №120041906600
Рецензии