Вот строят дом. Стропила, словно рёбра
В наклон попарно тянутся к коньку,
Янтарный цвет их цвета воблы,
Очищенной к холодному пивку.
Вот строят дом. Фронтон почти отделан,
Хоть и работ ещё ого!
А я шатаюсь, будто нет мне дела
До стройки этой, в прочем до всего.
Нет вру. Смотрю с тоской на крышу
И видится, ко мне издалека
Всё ближе, ближе…Я вот-вот увижу
На верхотуре паренька.
И сразу память задаёт вопросы,
Не всё прошло по жизни стороной,
Мы тоже с другом крыли крышу тёсом,
Доской сосновой, четверной.
И марево тогда плыло белёсо,
И было слышно нам на высоте
О чём шептали юные берёзы
Наивные в природной красоте.
И пропадали в сизой дымке плёсы,
И преломлялся, словно в линзе, свет…
Мне память задаёт вопросы
И кто-то ждёт, наверное, ответ.
Вот строят дом...
© Copyright: Николай Викторович Лабутин, 2020
Свидетельство о публикации №120041905400
Свидетельство о публикации №120041905400
Рецензии